"open the happiness"

é o que prometem os caminhões iluminados na Brazil Avenue

hoje, segunda feira, 14 de dezembro
do ano de dois mil e nove depois de cristo
descobri que vou morrer um dia
e que as pessoas que eu amo
irão morrer um dia
e que eu posso ficar cego
ou ter um infarto
por ser muito ancioso
e pressiono meus dentes
uns contra os outros...

descobri também
que sou muito frágil e tolo
e que fico esperando
o dia certo, o ano certo
o amor certo, a vida certa...
para que?

descobri que sou fraco
de caráter e de corpo
de mente e de espírito
sou fraco e mesquinho
aprisiono-me em um frasquinho
e, até então, achava que
estava tudo bem...

mas não, não está
o tempo cobra cada segundo
cada ruga, cada célula morta
cada alegria não vivida
cada não dito, cada palavrão
todo sentimento embrutecido
toda mágoa ancorada
todo ódio, todo tédio, todo nada...

hoje descobri que vou morrer
e posso já até ter morrido
e morri em minhas covardias
e matei em minhas omissões
sufoquei-me em delitos
cometidos contra o destino...

descobri que ser for
para ser assim o fim
não vale a pena o sacrifício
por isso, vou decidir nascer
olhar pro céu e sorrir
chorar para a beleza
de uma flor se eu a encontrar
descançar de toda confusão
de toda rotina gritada
de todo fato científico
de toda verdade comprovada
vou repousar minhas retinas
na linha do infinito
e gritar meu nome
para o universo ouvir

daí ele amadureceu
caiu da árvore
apodreceu
nutriu a terra
e outra árvore
nasceu

a poesia nasce das entranhas da terra quente
do bueiro, do buraco, do furo no muro
dos seres estranhos, dos seres místicos
das madalenas, das ladainhas
a poeisa é pó, é dó, é ré, mi, fa, fim
o último suspiro da paixão
o suspiro de bar amarelo
o ovo de codorna em conserva
o x-salada comido de madrugada
o beijo com bafo de cebola
a poesia é o oposto
da prosa lapidada
ela é o acaso que dá liga
na intriga, na briga, na vertigem
poesia é peixe fresco
embrulhado no jornal
é lata amassada de coca cola
que o catador cata com gosto
porque é grana no bolso
é bituca de cigarro
manchada de batom
é o tom do céu no por do sol
o som da sirene na madrugada
é fado grego enlatado
fita crepe que não cola
pedaço de cholate
esquecido no armário
leite estragado na geladeira
saco de farinha furado
transito parado
caos organizado
cosmos universal

me perdoe, mas sonhei com você
e se eu puder fazer algo para me redimir
por favor, peço que me diga
pois meu coração está tão fraco
dessas coisas de sonho
que posso até morrer ...

a lua lá, não é a lua aqui
ou será que é e eu não sei?

será que a lua que você olha
é a mesma lua que me vê?

será que a lua que eu vejo
é a mesma lua que vê você?

"...
Sofrer também é mericimento
Cada um tem seu momento
Quando a hora é da razão
Alguem vai sambar comigo
E o nome eu nao digo
Guardo tudo no coração
Se..."

(C. Veloso)

cheguei em casa
e sai para caminhar

caminhei, caminhei
na esperança de encontar
alguem
não encontrei.
caminhei, caminhei...
e cansei.

voltei pra casa e sentei.
fitei o vaziu e fiquei.
fiquei, fiquei...
levantei!

fui tomar banho
e pensei:
ora bolas...

ou um poema é
ou nunca vai ser

eu corro é da noite, é de medo de mim
de medo do futuro é que eu choro
daquilo que serei e ainda não fui
corro da verdade que martela
o cerne da minha consciencia:
sou um humano entre tantos
desvairados pelas ruas, pelos prédios
pelos becos da existência...

e não é covardia, não é não!
é que dói mesmo sentir o que sinto
dói saber que somos rarefeitos
que somos tão pequenos e mesquinhos
que nos machucamos
com tanta facilidade

dói sentir os paradoxos
saber que a vida é feita de ciclos
de nascimento, de morte
de ordem, de caos e de tudo mais

e dói porque desconforta
é uma lâmina que percorre
o nosso corpo e corta
a nossa carne e diz:
menino, você é homem!
você está sozinho agora
você é responsável
por todo o bem
e por todo o mal
que causa

eu corro é para mim mesmo
corro para minha vergonha
para meu egoísmo, para minha inveja
para o meu preconceito
corro pra me esconder na toca
na poesia, na prosa
corro da profecia, do carma
para a cegueira do espírito

ah, eu não sei ser mais
mas queria aprender a ser...

ser mais do que ainda não fui
ser outro sendo ainda
ser sempre, nunca sendo o fim

queria ser a cigarra que canta
e que amanhã vai embora
e que não chora por isso
apenas vai porque
cumpriu o seu ciclo

da minha cela vejo um pedacinho do mar

o ser humano dança
mesmo na chuva
mesmo na lama
na brasa, na fumaça
ele ama, ele chora
mas dança e sonha
e sorri para a lua
e deita na grama
e declama poesias
e canta

mesmo no frio, na neve
no maremoto, no terremoto
o ser humano se refaz
na dança, no grito
no labor, na esperança...

se somos felizes?
ah, somos o que somos
idenpendente do que dizem
que deveríamos ser...
ou somos exatamente
aquilo que nos cravam!

somos o avesso que deu certo
o erro que as vezes
passa batido e martela
o coração dos andarilhos
somos o paradoxo
damos a vida, damos a morte
damos o presente e a desgraça
somos a flecha e o alvo
e mesmo na boca do abismo
seguimos dançando
a dança dos aflitos

sei de ti só o necessário para não saber de ti
o que é trivial, o que todo mundo sabe
pela boca dos outros, ou por aquilo
que tu mostras ao mundo
ou seja, sei que não te conheço
mas conheço os traços do teu rosto
e os emblemas públicos do teu nome
fora isso, é imaginação, é supor
que nos daríamos bem e que
poderíamos tomar sorvete
no domigo a tarde ou que teu beijo
faria palpitar meu coração
e encheria de alegria o meu dia!
fora isso, é não te ter
nem de perto, nem de longe
nem bom dia, nem boa tarde, nem
boa noite

se um dia, por acaso
vir a escrever um poema
que ele seja como os de
Alberto Caeiro

sinto dizer - é isso, pronto e acabou
hoje em dia, a poesia é direta
sem metáforas ou metonímias
a poesia é feita de concreto
é também um política externa
não tem imagens mirabolantes
não tem rimas exatas
não tem versos, não tem estrofes
é quase uma prosa
dita do avesso, em regresso
a algum lugar que o dito poeta
não consegue chegar:
um labirinto de espelhos

a poesia hoje se faz na feira
na pereferia, no rap, no funk
na música pop e romântica
no programa de auditório
a poesia se faz por sí própria
elege um canto e se solidifica
como um sacrifício do cotidiano

a poesia é do menino de rua
da velha que cata lixo
do outro inferno que sou eu mesmo
da minha consciência egóica
do verme que me irrita e corrói
dos insetos que procriam
suas larvas em vasos
esquecidos no cemitério

a poesia é fruto em promoção
ela é quase mais do que pode ser
é tão banal, é tão utilitária:
um jargão

a poeisa hoje é migalha de pão
é arroz com feijão
escorre nas paredes
brota do chão
traduz o fato, no ato
sem perdão

poesia:
é a notícia
é a crônica
é o quadro
é discurso

são os pedaços
das pessoas
juntos

são as pessoas
em pedaços
separadas

são os afãs
de dizer não, sim
talvez, tanto faz, e daí?

poesia hoje é o que se comeu no almoço
e já se esqueceu na hora da janta
é tudo o que pode fazer sentido
ou aquilo que não faz sentido algum

enfim,

quando tinha uns cinco anos
estava brincando na areia
olhei ao redor e me vi sozinho
onde foram aqueles
que me protegiam?

como uma criança faz
chorei assustado, é claro
e agora, o que seria de mim?

em instantes já estava
novamente em braços seguros...

mas e hoje, que sinto a mesma coisa?
vou berrar da minha janela?
vão me chamar de louco
me mandar calar a boca
chamar a polícia, o hospício
sei lá o que...

pois é, melhor é ficar quieto
escutando barulhos algures
que não me pertencem
respirando ofegante
pela incerteza do próximo minuto...

a existência toda
me pesa na boca do estômago

é finados, dia dos desencarnados
e a Foz do Iguaçu não faz sentido algum
não conheço suas ruas, seus contornos
não encontro uma sombra
nem uma lembrança
da Avenida da Saudade
da minha infância

as flores desprendidas da sibipiruna
formam um filete de sangue amarelo
escorrendo pela sargeta da calçada

...

meu corpo é a morada dos aflitos
embrutecidos em retratos amarelados
esquecidos, solitários, vagantes ...

outro dia mesmo, ainda um sorriso
figurava sereno em meus braços
agora um castigo nos foi imposto:
perdemos a infância e a inocência

sem méritos, sigo o caminho do depois
os trilhos do ainda não, atravancados, rotos
as estradas em forquilhas, em foices
em palavras esparças que quase
nunca formam uma frase toda...

a liberdade? se um dia ela exisitir
poderei te contar algum segredo
poderei te beijar como o primeiro
beijo que a mãe ofecere ao filho
o beijo mais terno, mais puro, mais doce

por hora, resta o infinito

leva uma eternidade o entre-espaço
daquilo que fomos
nos anos, instantes passados
entre os muros
entre as esquinas
entre as faces...

mas, o Tempo?
como o comensuramos?

vejo a cidade como quem vê ruínas...
a manifestação do tempo esquecido
os troncos retorcidos
das ároves do bosque

um garoa fina, leve
que parece fumaça
embaça minha visão

e não tenho como dizer
se estou alegre ou triste
se é para sempre
ou para somente
até o próximo minuto

estou imerso
no presente

sou falso por acreditar que sou verdadeiro
e por fazer de mim um ser soberbo
que pensa que sabe das coisas ...

não, eu não sei
finjo em toda minha existencia
uma vital prepotência
uma lascividade promíscua
um orgulho de si por si
que no final das contas
só faz aumentar minha angústia

mas não tomem isso
como algo triste e profundo
não! é simples e tranquilo
o paradoxo da existência
humana

e as verdades ficaram frouxas
com tudo aquilo que não dissemos
em todas as entrelinhas deixadas
de lado, sem análise, sem profundidade
como o barco ancorado no cais
que se desprende e vai pro mar...

em uma manhã, quase pelo almoço
em seu rosto brincavam as sombras
das folhas movidas pelo vento
e ilumidadas por uma luz clara

e o tempo, o tempo não existia ...

enfim, tudo ficou indefinidamente para outro dia
para outro ano, outro século, outra vida

e até que algum sorriso nos transfigure
seguiremos sendo apenas o martírio daquilo
que não pudemos ser

as essencias da vida
vêm sendo cantadas pela poesia
desde de que a poesia existe
mas isso não basta

alguns humanos são tão esquecidos
são tão preguiçosos
tão mesquinhos, tão egoistas
que tanto faz se existe ou não
essencias ou poesias

existe um Eu redundante
um Eu superlativo
que grita, que esfola o Outro
que no final das contas
é um Eu também...
o mundo dos Eus feridos
dos Eus embrutecidos
esfarrapados, carcomidos
envaidecidos, glorificados
Amém

enfim, quase tudo se resume a isso
do mais, fica a impressão
de que chegamos mesmo
ao fundo do poço

mas é nesse fundo mesmo
que existe uma passagem secreta
e a senha é:
...

não vou mover as águas
para que as águas movam o moinho
não quero ser correnteza nem corrente
para aprisionar seu coração

nem vou soprar o ar
para girar o catavento
não quero ser tempestade
muito menos brisa
para trazer você até mim

vou mesmo ficar parado
quieto, calado, sentado
esperando impassível

alias, só faço esse poema
para ter uma espera
com uma migalha
de esperança

a noite da cidade é plena
mas me esforço para não pensa-la
em suas possibilidades

acabei de escovar os dentes
pentear os cabelos
que ainda estão molhados

me olho no espelho
agora já cansado
e nada, nada poderia
me fazer mais feliz
do que te ter ao meu lado

lá, no céu sem lua
havia alguma
superfície

e se isse
como se fosse
como se desse
como se sobe
como se soube?

lá, no céu sem lua
havia alguma
poesia

o que vale mais a pena:
um amor para sempre
ou paixões a prestação?

se é tarde, eu não sei
pois nem sei se é cedo

se é o fim? como saberei
se nem ao menos sei
se é o começo

agora, uma coisa é certa
sei que porta está aberta
e o vento sopra forte
se te traz, ou se te leva
isso sim já é outra história

leve-me daqui, para alí, para lá
para além, aquém, afim, amém

me leve, me traga, me toma
não me deixe, não me queixo
não me traia, não me retraia
retrate-me, destrate-me
me suga, me suja

me deixe, desleixo
me entorte, me acerte
me flexe, me lave, me despenteia
me entorpe, sacode, pisa

gruda, passa, engoma

eu encontrei no quarto, sobre a cômoda
um livro de poesia do tio do meu pai
que estava se hospedando em casa

li algumas estrofes com desconfiança
não porque nunca tinha lido poesia
mas porque os versos do poeta
eram cotidianos, porém intrigantes

não havia rima, não eram quadras
muito menos poesia clássica
era uma prosa escrita em verso
mas que também não era prosa
era um misto de palavras do dia a dia
com uma expressividade máxima
que fazia de poesia o bêbado da rodoviária
e o poeta o chamava de bêbado
e isso me incomodava
eu, na verdade, inocente
estava julgando o poeta
assim como o poeta fazia do bêbado
andarilho, sei lá o que
uma crítica da socidade... talvez...

eu não li o livro todo
nem sei qual é o poeta, é claro
pois poucos poetas são lembrados
mas a imagem que sua poesia me causou
sempre me retorna:
o quarto, a cômoda, o tio do meu pai
e o andarilho bêbado

na mesma terra que tem palmeiras
onde canta o sabiá
tem também arma de fogo
para matar quem é de cá

tem tráfico, assalto
contrabando

na mesma terra
em que as aves regorgeiam
os jovem anogizam
em poças de sangue

nessa terra, Pátria amada
de mãe gentil e pai violento
terras de além mar
são também as terras
de além túmulo

e as belezas "naturais"
agora bem neoliberais
se contrastam com a feiúra
de tal modo que a sinhá moça
também é a prostituta

minha terra tem palmeiras
mas também tem crimes
minha terra tem palmeiras
mas tem também corrupção
minha terra, Salve, Salve
Oh, Pátria amada

Idolatrada?

sou capaz na plenitude de ser incapaz
verme que corroi os lírios

você pode ir, mas antes de fechar a porta
me deixe uma parte do seu sorriso
para que eu possa, no outro dia
juntar com uma parte do meu
e sorrir por inteiro

eu nem tenho, agora
muitas vontades
mas uma delas
é uma vontade de chorar
então, antes de sair
me deixe uma parte do seu abraço
para quem eu possa, amanhã
abraçar alguém por inteiro
ao juntar as partes
de nossos braços

e se possível, me deixe também
parte da sua esperança
daquela que temos
quando somos crianças
para que eu possa, nos dias que seguirão
continar sonhando sem medo
sorrir mais, chorar mais, abraçar mais
e amar, indefinidamente
todos os momentos do porvir

deveria chamar-se lacuna
a espera dos sentidos
que nos darão a vida

mas Virgínia trazia em si
as cantigas da infância
e cantava para seu amado
como quem canta
para si mesmo

o Destino não está lá
não está aqui
não existe

mas Virgínia decidiu
que como quem canta
também morre
que ela deveria morrer

e a dor não é fato
assim como não é Destino
nem desvio de caráter

a dor é a lacuna
da espera dos sentidos
e eles vem e vão
vem e vão
vem e vão
para frente e para trás
para frente e para trás
...

ad infinitum

en verdad, yo no creo
en los abrazos rotos

o no quiero creerlos

a madala
exala
a energia
da Vida

depois da lua cheia, no dia seguinte ao ritual
fomos para um outro ponto das ruínas
para que eu fosse posto a uma prova de resistência
na qual, durante três dias
tive que olhar para dentro de mim
e perceber-me completamente
diferente do que até então tinha sido

eu era alvo de mim mesmo

da tua boca sei dos teus planos de menino
e do teu coração brota alguma euforia
que misturada com as ruas vazias
nos permitem habitar os entre-espaços
não só do corpo, mas de alguma essência resgatada
que não é da realidade sensível...

pode ser que seja pelo momento astral
ou pela desventura dos caminhos
se não diametralmente opostos
ao menos paralelos
que até então não se tocavam

mas não existe uma tal teoria
de que as linhas paralelas
se encontram no infinito?

ilusão de óptica, acaso, destino?
definitivamente não importa
se nesses trâmites do amanhecer
estamos protegidos
dentro dessa nuvem de conexões
que nos trouxe até aqui

eu conheci o Chico na escola

a professora passou um trabalho

e tínhamos que pesquisar uma música

e, no meu grupo, era Açúcar Com Afeto

daí fomos à rádio ver se tinha

e o cara gravou pra gente

foi assim que eu conheci o Chico

depois, eu o esqueci por um tempo

mas Chico veio me constituir depois

já no colegial, aos poucos

suas músicas foram tomando forma

em meu imaginário

e o escutava nos percursos

entre Londrina e Adamantina

como se fosse sorver

alguma coisa que eu tinha vivido

sabe-se lá onde, quando e porque

hoje, confesso que gosto

também de Caetano

e de alguns outros

mas Chico, que um dia eu disse

“ele apenas sabe juntar as palavras

mas não sente o que escreve”

continua presente nos círculos

que formam as espirais

de minhas ficções da realidade

ou outra coisa parecida

que me remete a

Bernardo Soares ...

o pior de tudo é não poder afirmar
se a distância é algo imposto ou natural

se afasta porque teme um encontro
ou essa dúvida é apenas
uma dúvida de meu ego dilacerado
e, na realidade
escolhe por permacer assim
por livre e espontânea vontade?

ah, e há tanta diferença
nessas duas hipóteses
que modificam toda a ação...

se é meu ego ferido
que projeta uma ilusão
então, nada pode ser feito

mas, se a distância é fruto
de tantas outras opções
é também uma esperança
que canta baixinho no tempo
e que nos deixa na espreita
esperando, esperando, esperando...

por favor, retire do meu peito esse coração frouxo
que se comeve com a beleza e a tristeza
que se deixa caminhar pelos sonhos
de um mundo melhor
e de encontrar um amor
no labirinto de espelhos

ponha-me no lugar um coração de pedra
para que eu possa respirar sem culpa
e enfrentar sem dúvida
o batalhão de sentimentos
que por ventura possa
tomar conta de mim

retire esse coração que sangra
e ponha um coração de plástico
e ponha também uma válvula de escape
para que tudo aquilo que comove
se torne apenas mais um fato
de que resto não signifique nada

por favor, retire esse coração
que ainda tem esperança
e ponha um já vencido
já morto, já esquecido
um coração sem história
para que eu não sinta mais saudades
um coração que não bata
nem mais devagar, nem mais rápido
apenas bata no rítimo da normalidade
naquele rítimo formal e instituido

ah, por favor, dei-me um coração empalhado
que não se abale por ser humilhado
e não se alegre por ser reconhecido
um coração que tanto faz
que não chora, que não ri
que apenas observa impassível
e que diga, depois de tudo:
era só isso?

ah, bocejo lentamente
para celebrar a vida
que se entope de endorfina
para não sentir as dores
da imensa tortura
que impomos ao Planeta

a chuva oblíqua cai
trazendo alguma purificação
e um alarme de carro dispara
como uma bala de canhão:
nosso destino está traçado
vamos todos padecer
no abismo que cavamos
com nossos próprios pés

dizer que sei é me condenar
a um abismo profundo
em uma discórdia de mim mesmo

eu não sei! eu não sei!
bradam os vermes
que corróem o meu cérebro
e que me transformam
em trapo sujo
esquecido em algum canto
de uma casa abandonada

mas é fato saber
que sofrer é vida
e sorrir ao te ver
me faz questionar
porque ainda existo
estando fora de ti

ah, se eu soubesse
a tua cor favorita
se eu pudesse
te olhar dormindo
se me coubeçe
fazer-te feliz!
ah, que alívio seria
pois saberia ao menos
alguma coisa de mim

vem pra perto de mim
proteção da divindade
como água morna
para chá de camomila
e me ilumina
com teu sorriso
com tua paciência
com teu hálito
de pasta de dente
prende meu coração
com sua coragem
pinta no meu peito
uma tatuagem
que diz para todos
e para ninguém
o quanto somos
felizes por termos
descoberto no deserto
um girasol lilás

arranca de mim esse farpo
esse fiapo de manga no meio do dente
essa pedrinha pontiguda do sapato

que o bom vento do oeste
leve consigo essa pena
essa alma penada
esse carma intruso
ignorância amaldiçoada

e que soem os clarins
limpos, tranquinhos, serenos
sem grunidinhos de concordância
sem ânsia, sem ego
sem prepotência
sem arrogância

amem

identificamo-nos (ou não)
com o outro
porque somos
bolhas de mundividência ...

ah, lá está a história
que marca os gestos
do indivíduo
minúsculo e recalcado
trouxa, otário
o diabo a quatro

depois, é sempre o tom
do desejo de si
que se permuta
e invade os cantos
concretos
do cotidiano:
do it, do that!

ha ha ha ha

ha ha ha ha

mas que haverá que se haver
com a Transcendência
isso haverá!

(em homenagem a ignorância incontida)

nos domingos de inverno pela manhã
as ruas da minha infância
são o locus da unidade
na feira do pátio da estação
depois da missa na matriz
esperando a vida
com o sol adentrando
as folhas miúdas das árvores
e criando feixes eternos
de luminosidade em minha face ...

realidade protegida?
que importa
se os dias são claros
e o amor é infinito?
ah, que importa
se é uma esperança
entre tantas tormentas?

tenho tentando, assim como quem não quer nada
um outro jeito de viver a vida
com muito menos julgamentos e críticas
com muito mais prazer e simplicidade

claro que os probelmas existem
(e o que seria de nós sem eles?!)
mas viver também é experimentar
aceitar, bem dizer, perdoar
relevar, insinuar sorrisos
chorar quetinho, calar
ao invés de chingar

o que o outro nos mostra
é também a nossa face
vivemos mesmo é na interface
relação, rede, colcha de retalhos
mosaico, caleidoscópio de imagens

por que você não tenta também?

ele tinha tudo para fazer
mas o que lhe ocorreu
foi fazer um poema
e daí?

nada pára na vida
para que algo aconteça
tudo acontece independete de
as coisas continuam
se concluindo, mas a conclusão
é um início
e daí?

e haverá sempre
novas descorbetas
aquele livro essencial
aquela idéia magnífica
teses, tratados
carnavais e misérias
guerras e festas
bombas atômicas
e balas de festim
e daí?

pois é, alguém
tudo é para agora
ao mesmo tempo
sem ontem, sem amanhã
amálgama que arde
todas nossas máscaras
representando um papel:
"ufa! somos civilizados!"
e daí?

que se dane, né?
nem é comigo
nem é contigo
nem é com ninguém
hã?

que se dane a lata de lixo
que jogamos
nossa vida
os carinhas vão vir buscar
e levar sabe-se lá
para onde

foda-se o mundo!
e daí?

sentido? uai, que sentido?
transcendência? o que?
o Outro? hã?

um bando de filhas da puta!
o que tenho a ver com você?
minha imagem no espelho
um pouco embaçada
mas e daí?

esses caras que acham
que sabem alguma coisa...
tudo bicha! tudo um monte de merda
o que eles dizem!
e daí? vai tomar cú, filha da puta!

o mundo continua
apesar de
e com quanto que ache
que é isso mesmo
será isso mesmo
e daí?

"tu que andas pelo mundo, sabiá
tu que tanto já voou, sabiá
tu que cantas passarinho, sabiá
alivia a minha dor"

de sua janela interminável
além de todos os mundos
uma substância fluída
o entrelaça, encarapaça-o
e o desnuda

e ele escreve:

"oh, Ventre de minha Mãe
Terra profana e ingrata
que me aprisiona
dai-me o Universo
e serei Livre!"

e ainda, continuamente
apodera-se dele um transe
intransigente
que o dilacera de seu Ego
e o re-descobre em
fragmentos
pedacinhos
de vidro
miçangas
um ladrilho
do mosaico

mas mantém
enfim
sua Identidade

"apenas a matéria vida era tão fina" (j. mautner)

deixo a rosa a espera de ser dada
pois ainda não te vi
e teus olhos ainda não me viram
e nossos corações
ainda não se reconheceram

a love song de nossos dias
ainda não toca no rádio
não passa na televisão
e nem temos nada
nem um apelido
nem um toque polifônico
que nos identifique
na chamada do celular

e, afinal de contas
isso é preciso?

quantos amantes agora
não dariam tudo
para não amarem?

quantas paixões
nesse momento
foram abortadas
deixando feridos
eternernamente
os corações?

ah, que o amor romântico
é uma tolice!

ou, é uma dávida
só que do avesso

e o avesso
é a frente
do oposto

o oposto
é o lado
certo do
avesso

e eu com isso?

o mundo é um barulho
um baralho embaralhado
colcha de retalho
novelo embaraçado

mas de longe

do espaço



é azul

"...
Sou um técnico, mas só tenho técnica dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo direito a sê-lo.
Com todo direto a sê-lo, ouviram
..."
(Lisbon Revisited - Álvaro de Campos)

Temos toda a tecnologia, toda a parafernalha
Para a busca de destroços, carcaças, fragmentos, retalhos
Temos um passado Moderno, Iluminista, Científico
Um presente Tecnológico, Tecnocrata, Informático

Temos as ferramentas para o Ego
Bem postas, bem expostas, fálicas, proeminentes
Que nos mantém com os pés fincados
Em nossos Territórios defendidos
pelo Terror e pelo Medo:
Oh, Pátria, Salve, Salve
Teus filhos tão gentis!

Teus filhos, mas não tuas prostitutas?
Teus homens, mas e tuas mulheres?
E as tuas terceiras opções?

Hoje temos a segurança
De não termos certezas
Nem pelo mais sábio dos engenheiros
Medicado, deprimido, analisado
Nas consultas com o mais sábio psicólogo

Temos as armas, os aparatos
Os sistemas funcionando
As bolsas de valores
Os automóveis supremos
Os aviões infalíveis
A liberdade de imprensa
A democracia de fachada
A ditadura do consumo

Mas do que vale a técnica
E suas decorrências
Se o sentido se perdeu?
Ou nunca existiu?
Sentido em ser humano?
Quando e onde nos tornamos?

Que ladainha infantil!
Quanto romantismo!

O melhor é sermos o que somos
Com nossas identidades programadas
Sufucados em nossa saliva
Em nosso vômito de grandeza
Sustentando nossos desejos
Vontades de poder, óh Ego!
Sim! Sou Eu, Eu sei, Eu posso, Eu devo...

O mundo dominado pelo Eu
e pela Tecnologia!

Ah, parabéns aos Homens de fé!
Aos desbravadores do Novo Mundo
Da Nova Galáxia, do Universo!
Um viva para os Navegadores,
Para os Austronautas
Para os Presidentes
Para a Academia Real da Ciência!

Bravo! Vamos celebrar o mundo
dos Homens da Verdade, da Justiça
da Puta Que Pariu!

E Deus, sempre Masculino e Imponente
Onipresente, Onipotente, que nos abençoe!

Do mais, contiaremos tomando
Venenos, comendo agrotóxicos
Instalando alarmes, explorando
os Recursos naturais
Consumindo, consumindo, consumindo
Escravizando os fracos
Chorando o leite derramado
e cantanto...

Pois até os porcos
precisam de arte!